03 Erotische Geschichte: Warme Hände, später Freitag

[Freitagabend, auf Umwegen]

Sie fand ihn in der Küche, wo er zwei Gläser Wein auf die Anrichte stellte. Das Fenster über der Spüle stand einen Spalt offen, und die warme Abendluft zog herein.

„Was ist in der Tüte?" fragte sie.

Er holte das Fläschchen heraus. Bernsteinfarbenes Glas, schlichtes Etikett, ein leiser Duft nach Vanille und Orangenschale, als er den Verschluss öffnete. Er stellte es zwischen die Gläser.

„Für uns," sagte er. „Wenn du möchtest."

Sie nahm es. Sie wusste ohne Fragen, wozu es war.

„Heute Abend?"

„Heute Abend."

Sie stellte es zurück. Sie nahm ihr Glas Wein. Sie sah ihn über den Rand hinweg an.

„Dann dusche ich erst," sagte sie.

„Lass dir Zeit."

Die nahm sie sich. Sie wusch die Haare. Sie massierte die gute Lotion in ihre Schultern. Sie kam ins Schlafzimmer zurück in seinem alten grauen T-Shirt und sonst nichts — und er war bereits da, die Lampe gedämpft, zwei Handtücher ordentlich gefaltet auf dem Bett.

„Schau dich an," sagte sie. „Organisiert."

„Ich hatte Zeit im Zug nach Hause, darüber nachzudenken."

Sie lachte.

„Leg dich hin," sagte er.

Sie hob eine Augenbraue.

„Auf den Bauch," sagte er. „Ich fange mit dir an."

Sie zog das T-Shirt über den Kopf und legte sich bäuchlings auf das Handtuch. Sie ruhte die Wange auf ihren gefalteten Armen und beobachtete ihn durch ein Auge, während er das Öl zwischen seinen Handflächen wärmte. Sein Duft füllte den Raum.

Er setzte sich neben sie, ein Knie an ihrer Hüfte, und legte beide Hände auf ihre Schultern.

Sie machte einen Laut, von dem sie nicht wusste, dass sie ihn noch machte.

„So schlimm?" sagte er.

„So schlimm."

Er arbeitete sich zuerst an dem Muskel entlang ihres Nackens vor — langsam, mit dem Ballen seiner Hand. Er bewegte sich über die Oberkante ihrer Schultern. Er fand die Stelle, die sie immer am Hinterkopf trug, und drückte einen Daumen hinein, bis sie nachgab.

Ihre Augen schlossen sich.

Er arbeitete sich mit langen Strichen an ihrem Rücken hinunter, beide Hände zusammen, endend an ihrem Kreuz und dann wieder hinauf zu den Schultern, um von vorn zu beginnen. Das Öl ließ seine Hände gleiten auf eine Art, wie es normalerweise nicht möglich war — sanft, ohne Eile.

Er strich an ihren Seiten entlang. Er massierte die weiche Stelle über ihren Hüften — langsam, bedächtig — bis sich ihr Atem veränderte.

Er ging nicht zwischen ihre Beine. Er ging weiter nach unten. Die Rückseiten ihrer Oberschenkel, die Stelle hinter den Knien, ihre Waden. Er verwendete beide Hände und viel Öl, und seine Hände waren warm und langsam, und sie spürte, wie sich ihre Hüften ohne Absicht in das Handtuch drückten.

Sie hörte sich seufzen.

„Tom."

„Mm."

„Du bist absichtlich grausam."

„Ich bin gründlich."

Sie lächelte in ihren Arm.

Er kam zurück nach oben. Er arbeitete ihre Oberschenkel. Er ließ sich dabei Zeit. Er ließ seine Fingerspitzen dorthin streifen, wo sie sie haben wollte, und kehrte dann zu ihrer Hüfte zurück — und sie stieß ein kleines, frustriertes Geräusch ins Kissen aus, das er hörte und ignorierte.

„Dreh dich um."

Sie drehte sich um.

Er goss erneut Öl in seine Handfläche. Er wärmte es. Er begann an ihren Schultern, ihren Schlüsselbeinen, der weichen Stelle am Ansatz ihrer Kehle. Er umkreiste ihre Brüste, ohne ihre Brustwarzen zu berühren. Er fuhr fort — Rippen, Bauch, die Einbuchtung ihrer Taille. Er küsste einmal ihren Hüftknochen und machte weiter.

Als seine Hand schließlich zwischen ihren Beinen zum Liegen kam, sehnte sie sich bereits danach.

Er behielt den Rhythmus der Massage. Langsam. Lang. Bedächtig. Er beobachtete ihr Gesicht. Er beschleunigte nicht, als sie die Hüften hob. Er änderte nichts, bis sie seinen Namen wie eine Frage aussprach.

Dann beugte er sich herunter und benutzte seinen Mund.

Sie kam mit ihren Fingern in seinem Haar — lang und langsam, die Art, die tief in ihrem Bauch begann und alles andere mit sich zog. Sie spürte sich zittern.

Er küsste die Innenseite ihres Knies. Er verweilte einen Moment dort, seine Wange an ihrem Oberschenkel.

„Du bist dran," sagte sie. „Komm her."

Er kletterte nach oben. Sie rollten sich so, dass er auf dem Rücken lag. Sie saß rittlings auf seinen Hüften und griff nach dem Fläschchen.

„Hand," sagte sie.

Er streckte sie aus. Sie goss Öl in seine Handfläche und schloss seine Finger darum.

„Halt das für mich."

Sie ließ sich Zeit mit ihm. Brust. Bauch. Die Stelle an seiner Hüfte, wo sie wusste, dass der Muskel vom Sitzen am Schreibtisch verkrampft. Sie löste ihn mit beiden Daumen. Er machte einen Laut, den sie mochte.

Sie goss Öl in ihre eigene Hand und wärmte es. Sie legte die Finger langsam um seinen Schwanz.

Er atmete aus, als hätte er es angehalten.

Sie bewegte ihre Hand so, wie er seine bewegt hatte — langsam, gleichmäßig, das Öl ließ alles lang und seidig werden. Sie beobachtete, wie sich sein Gesicht veränderte. Wie sein Kiefer sich spannte. Wie seine Hand ihr Bein fand und sich festkrallte.

„Sara — "

„Ich weiß."

Sie wurde langsamer. Dann richtete sie sich auf und senkte sich auf ihn.

Beide hörten für einen Moment auf zu atmen.

Sie bewegten sich zusammen, ohne zu hetzen. Sie ließ ihre Hände auf seiner Brust. Er ließ seine Hände auf ihren Hüften — warm und glatt. Das Fenster stand offen, und sie konnten ein Auto hören, das irgendwo unten auf der Straße langsam vorbeifuhr, und dann war da nichts mehr — nur sie beide.

Er richtete sich irgendwann unter ihr auf, und sie küssten sich so — langsam — während sie sich auf ihm bewegte, und seine Arme waren um ihren Rücken und sein Gesicht an ihrem Hals. Sie spürte, wie sie wieder stieg.

Sie kam an seiner Schulter. Er kurz danach, sie an sich haltend, seine Stirn an ihrer Schläfe.

Sie bewegten sich eine Weile nicht. Die Lampe warf einen gelben Kreis an die Decke. Die Luft durch das Fenster war warm.

„Sara."

„Mm."

„Wir sollten eine Flasche davon in jeder Schublade dieses Hauses haben."

Sie lachte in sein Schlüsselbein.

„Wie spät ist es?"

„Keine Ahnung."

„Gut."

Er hielt sie. Sie schloss die Augen an seiner Schulter. Die Kinder kamen erst morgen nach Hause.