01 Erotische Geschichte: Der Jahrestag, den wir fast ausgelassen hätten

Zehn Jahre Ehe, zwei Kinder, eine Hypothek. Sara und Tom hätten ihren Jahrestag fast vergessen. Bis Tom entschied, dass „fast vergessen" der denkbar schlechteste Grund war, ihn nicht zu feiern. Was mit einer kurzfristig gebuchten Babysitterin begann, wurde zu einem der ehrlichsten Abende, die sie seit Jahren erlebt hatten.

[Der Abend, an den wir uns erinnerten]

Die Babysitterin kam um sechs. Sara stand noch in der Küche und wischte die Arbeitsfläche zum zweiten Mal ab, weil sie nicht wusste, was sie sonst mit ihren Händen anfangen sollte.

„Du zögerst," sagte Tom von der Tür aus. Er trug das dunkelblaue Hemd, das sie an ihm mochte — das, das sie ihm vor drei Weihnachten gekauft und so getan hatte, als würde sie sich nicht daran erinnern.

„Ich zögere nicht. Ich putze."

„Du zögerst."

Da sah sie ihn wirklich an, so wie sie es schon eine Weile nicht mehr getan hatte. Er hatte sich rasiert. Er roch nach dem Parfüm, das er auf ihrer Hochzeitsreise getragen hatte. Er hielt die Autoschlüssel, als würde er es ernst meinen.

„Tom. Das Kleid habe ich seit—"

„Seit du es für mich angezogen hast. Ja. Genau darum geht es."

Sie lachte. Es überraschte sie, wie leicht es herausgekommen war.

Das Restaurant war klein und angenehm dunkel und hatte nur sechs Tische, und sie redeten nicht über die Kinder. Das war die Regel, die Tom im Auto vorgeschlagen hatte. Kein Gerede über die Kinder. Keine Schulwege. Keine Einkaufslisten. Heute Abend waren sie sie selbst — bevor sie Mama und Papa geworden waren.

Sie bestellte den Wein, ohne nach dem Preis zu fragen. Er sah ihr dabei zu und sagte nichts — lächelte nur, das langsame Lächeln.

Beim Dessert lag seine Hand auf ihrem Oberschenkel unter dem Tisch. Nicht hoch. Nicht tief. Einfach da, warm durch den Stoff ihres Kleides — so wie früher, als sie vierundzwanzig waren, kein Geld hatten und sich reicher fühlten als alle anderen.

Sie legte ihre Hand auf seine.

„Bring mich nach Hause," sagte sie.

„Jetzt?"

„Jetzt."

Im Auto schwiegen sie. Diesmal lag ihre Hand auf seinem Oberschenkel und sie beobachtete sein Profil im Schein der Straßenlaternen. Er fuhr ein bisschen schneller als er sollte.

Das Haus war dunkel, als sie ankamen. Die Babysitterin hatte geschrieben, dass die Kinder seit einer Stunde schliefen.

Tom nahm sie bei der Hand und führte sie nach oben. Nicht ins Schlafzimmer. Ins Badezimmer, wo er die Wanne einlaufen ließ — die tiefe mit dem breiten Rand — und die Kerzen anzündete, die sie auf der Fensterbank für Notfälle aufbewahrte und nie benutzt hatte.

„Steig ein," sagte er.

Sie stieg ein. Er setzte sich auf den Rand und sah ihr zu, völlig angezogen, während sie sich zurücklehnte und die Wärme ihre Schultern Knoten für Knoten lösen ließ.

„Steigst du nicht ein?" fragte sie.

„Noch nicht. Ich schaue dich an."

Sie spürte, wie ihr das Blut ins Gesicht stieg. Nicht von der Wärme des Wassers.

Er beugte sich vor und zog eine Wasserlinie von ihrem Schlüsselbein zur Wölbung ihrer Brust — langsam, als würde er sie neu kennenlernen. Sein Finger kreiste um ihre Brustwarze, bis sie sich aufrichtete, und sie hörte ihren eigenen Atem flacher werden.

„Tom—"

„Ich weiß."

Er küsste sie, über den Rand gebeugt — eine Hand im Nacken, die andere glitt unter das Wasser zur Innenseite ihres Oberschenkels. Sie öffnete die Beine, ohne nachzudenken. Seine Finger glitten hinauf, fanden sie, stellten fest, dass sie schon feucht war unter dem Wasser, und er stieß ein Geräusch aus, das sie vielleicht ein Jahr lang nicht gehört hatte.

Er beeilte sich nicht. Das war der Unterschied, dachte sie benommen. Früher hatte er sich beeilt — vor fünfzehn Jahren, als es weniger zu verlieren gab. Jetzt blieb er, küsste sie, seine Finger langsam und präzise, kreisend um ihre Klitoris, bis sich ihre Hüften gegen seine Hand bewegten und sie sich am Wannenrand festkrallte, denn der Orgasmus trat aus ihr heraus wie etwas, das gewartet hatte.

Sie wusste nicht, dass sie die Luft angehalten hatte, bis sie sie ausließ.

Er trug sie ins Bett, in ein Handtuch gewickelt. Sie machte sich nicht die Mühe abzutrocknen. Er zog sich im Halbdunkel aus und beobachtete, wie sie ihn beobachtete, und sie erinnerte sich an das erste Mal — die billige Wohnung, die Lampe, die sie sich nicht leisten konnten zu ersetzen.

Er bewegte sich über ihr. Haut auf Haut. Vertraut und doch nicht.

„Hallo," sagte sie.

„Hallo."

Er glitt langsam in sie. Sie wölbte sich — nicht aus Technik, aus Wiedererkennung. Aus dem Körper, der zehn Jahre lang ihr gewesen war und endlich wieder ihr gehörte. Sein Mund war an ihrem Hals, ihrer Schulter, ihrem Ohr, flüsterte Dinge, die sie niemandem weitererzählen würde — Dinge, die nur sie beide wussten.

Sie kam zweimal, bevor er es tat. Er lachte beim zweiten Mal an ihrer Schulter, überrascht, und sie lachte ebenfalls — beide zitterten, beide ein bisschen außer sich vor Glück.

Als er schließlich in ihr losließ, hielt er die Arme um sie, seine Stirn an ihrer, bis ihr Atem sich gemeinsam verlangsamte.

Sie lag danach an ihm, seine Hand auf ihrer Hüfte, und beobachtete die Kerze auf der Kommode, die im Luftzug flackerte.

„Wir hätten das heute Abend fast nicht gemacht," sagte sie.

„Ich weiß."

„Tom."

„Ja?"

„Lass uns das nicht noch einmal fast nicht machen."

Er lächelte in ihr Haar.

Zehn Jahre. An diesen würden sie sich erinnern.