04 Erotische Geschichte: Das Vorstellungsgespräch

[Das Vorstellungsgespräch]

Die Regeln schrieben sie gemeinsam am Samstagmittag am Küchentisch auf. Safeword. Weiche Grenzen. Harte Grenzen. Was möglich war und was nicht. Sara, die ein HR-Team leitete, nahm es so ernst wie einen Vertrag. Tom unterschrieb es wie ein Mann, der über sich selbst schmunzeln musste und nicht ganz verstand, warum seine Hand dabei leicht zitterte.

Sie sagte ihm, er solle um neun im Gästezimmer warten. Er solle das anziehen, was er zu einem echten Gespräch tragen würde. Sein Handy solle er in der Küche lassen.

Er saß im Gästezimmer in seinem weißen Hemd und seiner guten Hose und fühlte sich lächerlich. Dann hörte er ihre Absätze auf dem Flur und hörte auf, sich lächerlich zu fühlen.

Sie öffnete die Tür.

Sie war in Schwarz gekleidet. Ein Bleistiftrock und eine taillierte Bluse und die Absätze, die sie seit der Weihnachtsfeier im Büro vor drei Jahren nicht mehr getragen hatte. Ihre Haare waren hochgesteckt. Ihr Lippenstift war rot.

„Herr Walsh," sagte sie. „Danke, dass Sie gekommen sind."

Sie lächelte nicht. Sie ging an ihm vorbei zu dem Stuhl hinter dem kleinen Schreibtisch, den sie aus dem Arbeitszimmer hereingetragen hatten, und setzte sich mit überkreuzten Knöcheln hin. Sie sah ihn erst an, als sie sich gesetzt hatte.

„Setzen Sie sich."

Er setzte sich.

„Sie sind wegen der Stelle hier."

„Ja."

„Ja?"

Er zögerte eine halbe Sekunde. Er sah, wie ihre Augenbraue sich hob. Er spürte, wie sich etwas in ihm nach vorne neigte.

„Ja, Ma'am."

„Besser."

Sie ließ sich Zeit. Sie tat so, als würde sie eine Mappe lesen, die tatsächlich leer war. Sie stellte ihm Fragen über sich selbst — keine einzige davon über eine Stelle. Erzählen Sie mir, worin Sie gut sind. Was würden Sie für die richtige Gelegenheit tun. Was würden Sie ablehnen. Jede Frage langsamer als die letzte. Er versuchte, seine Hände still auf den Knien zu halten.

„Stehen Sie auf."

Er stand auf.

„Ziehen Sie Ihre Jacke aus."

Er tat es.

„Das Hemd. Langsam."

Er öffnete die Knöpfe einen nach dem anderen. Er spürte ihre Augen auf seinen Händen, auf seiner Brust, auf der Art, wie sein Atem bereits kürzer war als er sollte. Er ließ das Hemd auf den Stuhl fallen.

„Die Hose."

Er zog sie aus. Er stand in seiner Unterwäsche. Er hatte sich noch nie so bloßgestellt gefühlt — nicht einmal beim ersten Mal, vor fünfzehn Jahren.

Sie stand auf. Sie ging langsam im Kreis um ihn herum. Er konnte ihr Gesicht nicht sehen, wenn sie hinter ihm war. Er konnte nur ihr Parfüm riechen und spürte, wie die Luft sich bewegte, wenn sie sich bewegte.

„Sie sind nervös."

„Ja, Ma'am."

„Gut."

Sie hob die schwarze Tasche vom Boden neben dem Schreibtisch. Sie holte eine schwarze Seidenbinde heraus. Sie hielt sie hoch.

„Nennen Sie mir Ihr Wort."

„Rot."

„Sagen Sie mir, was Ihr Wort bedeutet."

„Rot bedeutet Stopp."

„Gut."

Sie band die Augenbinde um seinen Kopf. Die Welt wurde dunkel. Er hörte ihren Atem. Er hörte das leise Geräusch von Stoff. Er hörte sie erneut in die Tasche greifen.

Die Fesseln waren weich. Innen mit etwas Warmem ausgeschlagen. Sie drehte ihn sanft so, dass er dem Schreibtisch zugewandt war. Sie beugte ihn nach vorne über ihn, bis seine Brust das Holz berührte und seine Hände dort waren, wo sie sie haben wollte. Sie befestigte ein Handgelenk, dann das andere an den Tischbeinen.

Er atmete jetzt schnell.

„Tom," sagte sie, in ihrer echten Stimme — leise. „Alles noch gut?"

„Ja. Ja, bitte."

„Zurück zu Ma'am."

„Ja, Ma'am."

Sie ging hinter ihn. Er spürte ihre Finger, die langsam seinen Rücken hinabstrichen — bedächtig, bis zum Kreuz. Sie hielt am Bund seiner Unterwäsche inne.

„Die auch."

Sie zog sie herunter. Er trat heraus, als sie es ihm sagte.

Sie stand einen langen Moment hinter ihm, ohne ihn zu berühren. Er konnte hören, wie sie langsam und gleichmäßig atmete. Dann war ihre Hand an ihm — eine einzelne warme Handfläche, flach an ihm. Kein Klaps. Eine Behauptung.

„Das ist die Stelle, auf die Sie sich beworben haben, Herr Walsh."

„Ja, Ma'am."

Sie legte eine Hand nach vorne und nahm ihn in die Faust. Sie streichelte ihn langsam. Nur einmal. Zweimal. Gerade genug, um ihm ein Stöhnen in die Tischplatte zu entlocken.

„Sie würden sich hier gut machen, denke ich."

„Ja — verdammt — ja, Ma'am."

Sie hörte nicht auf. Sie ließ ihre Hand an ihm weiterbewegen, während ihre andere Hand seinen Rücken hinabglitt, an seinen Oberschenkel, zwischen seine Beine. Auch dort legte sie die Handfläche hin — warm. Sie hielt ihn mit einem Knie gegen die Rückseite seines Oberschenkels am Schreibtisch.

Er zitterte bereits.

„Es ist nicht erlaubt zu kommen ohne Erlaubnis."

Er nickte, aber er war sich nicht sicher, ob er in der Lage wäre zu gehorchen.

Sie nahm die Hand weg. Er wimmerte — tatsächlich wimmerte er — und spürte, wie ihm die Röte bis in die Brust stieg.

Er hörte sie hinter sich. Er hörte sie etwas aufzippen. Er hörte ein feuchtes Geräusch — ihre eigene Hand, zwischen ihren eigenen Beinen. Langsam. Sie berührte sich selbst. Sie machte einen kleinen Laut — nur für sich — und es fuhr ihm direkt durch die Wirbelsäule.

„Bitte."

„Bitte was."

„Bitte lass mich."

„Sie worum lassen, Herr Walsh."

„Lass mich — lass mich dich zum Kommen bringen. Alles."

„Hm."

Sie ging um den Schreibtisch herum. Sie hob seine Augenbinde nur ein Stück. Er sah sie — gerötet, das Haar aus der Stecknadel gefallen, ihre Finger nass. Sie hielt sie an seinen Mund.

„Öffne."

Er öffnete. Sie schob die Finger in seinen Mund, und er schmeckte sie — und der Laut, den er machte, war halb Stöhnen, halb Gebet.

Sie legte die Augenbinde wieder herunter.

Sie löste ein Handgelenk, dann das andere. Sie drehte ihn gegen den Schreibtisch. Sie kletterte auf ihn — Rock hochgeschoben, keine Unterwäsche mehr, er wusste nicht einmal, wann sie die ausgezogen hatte — und sie ließ sich in einer langsamen Bewegung auf ihn herab, ganz nach unten.

Er schrie gegen die Augenbinde.

Sie ritt ihn. Zuerst langsam. Dann nicht mehr langsam. Ihre Hand legte sich leicht um seine Kehle — nicht genug, um ihn zu erschrecken, nur genug, um ihn daran zu erinnern, wessen Zimmer das hier war. Sie kam zuerst, auf ihm, um ihn, und der Laut, den sie machte, war nichts wie der Laut, den sie an einem gewöhnlichen Abend machte.

„Jetzt," sagte sie.

Er kam so hart, dass er seinen eigenen Namen vergaß.

Er spürte, wie sie vorsichtig von ihm herabstieg, ihn sanft zurück gegen den Schreibtisch lehnte, die Augenbinde mit behutsamen Fingern abband.

Sie küsste ihn. Weich, echt. Einfach Sara.

„Du warst gut."

„Sara — Gott —"

„Ich weiß."

Sie half ihm aufzustehen. Sie führte ihn zum Bett. Sie legte sich neben ihn, strich sein Haar zurück, küsste seine Schulter. Eine Weile sagten sie nichts.

„Tom?"

„Mm."

„Du bist eingestellt."

Er lachte so heftig in ihren Hals, dass er zitterte.