05 Erotische Geschichte: Der Sonntag gehörte mir

[Sonntagmorgen, nur ich]

Ich habe meinen Sonntag absichtlich freigehalten. Kein Brunch. Keine Bekannten von Bekannten. Keine E-Mails. Das Paket war am Freitag angekommen, und ich hatte es auf die Küchenanrichte gelegt und mir erlaubt, es zwei Tage lang anzuschauen, bevor ich es öffnete. Ich wollte das Warten. Ich wollte, dass ich es wollen würde.

Ich machte um zehn Kaffee. Ich trank ihn im Bett. Ich zog mich nicht an.

Ich war seit eineinhalb Jahren Single. Die ersten paar Monate davon, nachdem er gegangen war, hatte ich meinen eigenen Körper behandelt wie eine Fremde, der ich nicht ganz traute. Dann sagte eine Freundin beim Brunch etwas, das ich noch immer denke — Emma, du wartest immer noch darauf, dass jemand zurückkommt und dir sagt, dass du es darfst. Ich fuhr nach Hause, saß auf meinem Küchenboden und weinte eine Stunde lang. Dann bestellte ich das Toy.

Es hatte mich drei Wochen gekostet, mich zu entscheiden. Ich hatte die Bewertungen gelesen. Verglichen. Ich hatte meinen Laptop in der Badewanne mit einem Glas Wein aufgeklappt, auf In den Warenkorb geklickt und mich gefühlt — wie war das Wort — trotzig. Als würde ich etwas für mich tun, von dem niemand sonst in meinem Leben wissen musste.

Am Sonntagmorgen öffnete ich endlich die Schachtel.

Der kleine Sauger war kleiner, als ich mir vorgestellt hatte. Mattes Roségold. Glatt in meiner Handfläche. Es gab ein Ladekabel, eine kleine Anleitung, die ich zweimal las, und den Samtbeutel, den alle in den Bewertungen erwähnt hatten. Ich hatte befürchtet, dass es klinisch wirken würde. Tat es nicht. Es fühlte sich an wie etwas, das ich mir selbst gekauft hatte.

Ich duschte zuerst. Ich rasierte meine Beine, weil ich es wollte — nicht weil jemand nachsah. Ich massierte Körperöl in meine Arme und Oberschenkel. Ich zündete die Kerze auf dem Nachttisch an, die ich sonst für Gäste aufhob. Heute waren keine Gäste da.

Ich legte mich auf die Bettdecke ins sanfte graue Licht, das durch die Vorhänge fiel, und ließ zuerst meine eigenen Hände wandern. Ich berührte meinen Bauch. Ich berührte meine Brüste — langsame Kreise um meine Brustwarzen, bis sie sich gegen meine Handflächen aufrichteten — und meine Hüften schoben sich auf der Matratze, ohne dass ich es steuerte.

Ich schloss die Augen.

Ich ließ mich vorstellen — nichts Konkretes. Ein Mund an meinem Hals. Eine Hand an der Innenseite meines Oberschenkels. Jemand Langsames. Jemand ohne Eile. Ich dachte an einen Körper, der meinen bedeckt, und an einen Körper neben meinem, und an ein Hotelzimmer mit geöffneten Vorhängen, allein. Ich ließ die Bilder tun, was sie wollten.

Meine Hand glitt nach unten zwischen meine Beine.

Ich war bereits feucht. Nicht durchnässt — glatt, weich, diese frühe-warme Nässe, bei der dein Körper schon angefangen hat, ohne dich. Ich berührte meine Klit sanft mit zwei Fingern, langsame Kreise, und der Atem verließ mich in einem kleinen Laut, der mich überraschte.

Ich zwang mich zu warten. Ich zwang mich, langsam zu bleiben. Ich fuhr mit den Fingerspitzen über mich, so wie ich es mir von jemand anderem wünschen würde. Ich schob einen Finger in mich und bog ihn leicht. Meine Hüften hoben sich vom Bett.

Dann griff ich nach dem Sauger.

Ich hatte ihn zwei Stunden die Nacht zuvor aufgeladen. Ich schaltete ihn ein. Das Summen war leise — nicht brummend. Sanft. Fast wie Atmen.

Ich spreizte mich mit zwei Fingern und platzierte ihn behutsam auf meine Klit. Der Sog setzte an — sanft, rhythmisch, saugend statt vibrierend. Mein Atem stockte für einen halben Moment.

„Oh."

Ich sagte es laut. Zu niemandem. Zu mir.

Der erste Puls war tiefer als erwartet. Wie ein langsamer Herzschlag an der empfindlichsten Stelle. Ich hielt still. Ich ließ ihn mich finden. Beim dritten oder vierten Puls hoben sich meine Hüften wieder, meine freie Hand war zu meiner Brust gewandert, und ich atmete bereits schnell.

Ich schaltete ihn eine Stufe höher. Dann noch eine.

Der Puls ging tiefer. Ich spürte ihn von meiner Klit bis hinauf in meinen Bauch. Ich machte einen Laut, den ich seit Jahren für niemanden gemacht hatte — tief, zitternd, ganz meiner.

Ich wollte schnell kommen. Ich zwang mich zu verlangsamen. Ich schaltete ihn zurück. Ich nahm den Sauger einen Moment weg, fuhr mit den Fingern durch meine eigene Nässe, schob sie in mich — und setzte ihn dann wieder an. Das kühle Silikon nach meinen eigenen warmen Fingern — ich keuchte. Meine Beine zitterten.

Ich dachte an all die Male, bei denen ich darauf gewartet hatte, dass jemand anderes das für mich findet. Ich dachte daran, wie lange es gedauert hatte, aufzuhören zu warten.

Ich schaltete ihn wieder höher. Ich ließ ihn arbeiten. Ich schob zwei Finger in mich und bog sie dorthin, wo ich sie brauchte. Ich spürte den zweiten Orgasmus aus meinem Körper steigen — wie eine Welle, langsam, dann schneller, und dann gab es kein Langsam mehr.

Ich kam mit meinem eigenen Namen auf der Zunge. Nicht dem von jemand anderem.

Ich lag danach mit dem Toy, das noch leise in meiner Hand summte. Ich schaltete es aus. Meine Hand fiel auf meinen eigenen Bauch. Mein Atem verlangsamte sich. Die Kerze brannte noch auf dem Nachttisch. Der Kaffee war kalt auf dem Boden.

Ich fühlte mich — gut. Nicht das Gut, das man fühlt, wenn jemand anderes etwas für einen getan hat und man ihm dafür ein Lächeln schuldet. Das Gut, das man fühlt, wenn man gerade ein langes, ehrliches Gespräch mit sich selbst geführt hat und mochte, was man gehört hat.

Ich streckte mich. Ich rollte auf die Seite. Ich zog die Decke über mich.

Ich dachte daran, jemanden anzuschreiben. Ich tat es nicht.

Der Sonntag gehörte mir.

Den nächsten hatte ich mir auch schon versprochen.