06 Erotische Geschichte: Zimmer 412

[Ein Mittwoch in einer Stadt, die nicht meine ist]

Das Flugzeug landet um vier. Um sechs bin ich in Zimmer 412 eines Hotels, dessen Namen ich in einem Monat nicht mehr wissen werde. Das Bett ist zu groß für eine Person. Das Fenster geht auf einen Fluss und eine langsame Reihe Scheinwerfer auf einer Brücke hinaus. Ich öffne die Minibar, finde einen kleinen Whiskey, und gieße ihn ein, weil ich es kann.

Ich mache das seit drei Jahren. Die Flüge. Die Hotels. Die Abendessen mit Kunden, bei denen man über Dinge lacht, die man nicht lustig findet. Ich bin gut darin. Ich bin auch müde davon.

Ich werfe meine Tasche aufs Bett. Ich nehme die Krawatte ab. Ich öffne den obersten Knopf meines Hemdes. Ich sitze am kleinen Schreibtisch am Fenster mit dem Whiskey in der Hand und scrolle zehn Minuten lang durch mein Handy, so wie man es tut, wenn man eigentlich mit niemandem reden will.

Das WLAN funktioniert. Meine Ex ist verlobt. Ich sehe es auf Instagram. Ich fühle nichts Besonderes. Ich schließe die App.

Ich dusche lang. Der Druck ist gut — das Einzige, worauf man sich in einem Hotel wie diesem verlassen kann. Ich stehe länger darunter als nötig. Ich denke an sie, meine Ex, und dann höre ich auf, an sie zu denken, weil das ein Weg ist, den ich heute Nacht nicht gehen muss.

Ich denke an die Frau zwei Sitze weiter im Flugzeug — die mit dem Buch. Ich denke an ihre Hand auf der Seite. Ich denke daran, wie sie ihre Haare im selben Flug zweimal hochgesteckt und wieder runterfallen gelassen hat. Ich lasse es zu.

Als ich aus dem Badezimmer komme, bin ich halb erregt.

Ich sitze auf der Bettkante in nur dem Handtuch. Ich schaue auf meine Tasche auf dem Stuhl. In der Innentasche steckt ein kleines Lederetui, das mich überallhin begleitet — so wie andere Männer einen Rasierer mitnehmen. Ich habe es vor einem Jahr gekauft. Ich finde es inzwischen nicht mehr seltsam.

Ich öffne den Reißverschluss.

Der Masturbator darin ist dunkelgrau — weiches Silikon innen, fester außen. Die Form ist unscheinbar — eine Hülle, das ist alles. Darum geht es nicht. Es geht darum, wie es sich anfühlt. Ich habe es gekauft, nachdem ich drei Bewertungen von Männern älter als ich gelesen hatte, die es als das erste Mal beschrieben, bei dem sie sich wirklich Zeit für sich selbst genommen hatten. Ich hatte jahrelang gehetzt, ohne zu wissen, dass ich hetzte.

Ich hole es heraus. Dazu das kleine Fläschchen wasserbasiertes Gleitgel. Ich lehne mich im Bett ans Kopfteil. Ich lasse die Nachttischlampe an — nicht die Deckenbeleuchtung, nur die warme neben dem Bett.

Ich nehme das Handtuch ab.

Ich gieße eine kleine Menge Gel in meine Handfläche und wärme es zwischen den Händen. Dann nehme ich meinen Schwanz in die Hand — bereits halb hart, jetzt glitschig — und bewege die Faust langsam. Lange, gleichmäßige Züge. Ich schließe die Augen.

Ich denke an die Frau im Flugzeug. Ich gebe ihr einen Namen. Ich lasse sie in diesem Zimmer sein. Ich stelle mir vor, wie ihre Hand sich an mir anfühlen würde — erst zögerlich, dann nicht mehr.

Mein Atem wird länger. Mein Schwanz füllt meine Hand. Ich bleibe langsam.

Nach einer Minute oder zwei greife ich nach dem Masturbator. Ich füge etwas mehr Gel hinzu. Ich schiebe mich langsam hinein — das Silikon gibt nach, dann greift es, und die Textur innen erwischt mich auf eine Art, die meine eigene Hand nicht replizieren kann. Ich mache einen Laut im leeren Zimmer, und es ist mir egal.

„Scheiße."

Ich arbeite es langsam. Ich greife nicht zu fest. Ich lasse den Rhythmus sich finden. Ich lehne den Kopf ans Kopfteil und denke an sie — nicht an meine Ex, nicht an jemanden Echten, nur an sie, die vorgestellte Frau, ihren offenen Mund, die geschlossenen Augen, die leisen Laute, die sie vielleicht machen würde.

Ich komme schnell an die Grenze. Dann halte ich an. Ich nehme die Hand weg. Ich lasse mich atmen.

Das mache ich dreimal. Jedes Mal lasse ich mich ein bisschen näher herankommen als beim letzten Mal. Beim dritten Mal zittere ich. Mein Schwanz ist so hart, dass es fast wehtut. Ich schwitze in der kühlen Hotelluft.

Ich stelle mir vor, wie die Frau aus dem Flugzeug ins Zimmer gleitet. Ich stelle mir vor, wie sie sich auf der Bettkante mir gegenüber setzt, mich anschaut, mir sagt, ich soll weitermachen.

Das ist das, was es auslöst.

Ich lasse mich diesmal ganz durchkommen. Der Masturbator greift um mich. Meine Hand greift den Masturbator. Meine Hüften stoßen hinein so wie sie in einen Menschen stoßen würden. Ich mache Laute, die ich lange nicht mehr laut gemacht habe. Die Fantasie wird schärfer, konkreter — ihre Hand an ihrem eigenen Oberschenkel, wie sie mich anschaut, ihr Atem, der sich mit meinem trifft.

Ich komme hart. Lang. Ich spüre es bis in die Brust. Ich stöhne im leeren Hotelzimmer, und dieses Geräusch ist das Lauteste in dieser Stadt.

Für eine lange Minute rühre ich mich nicht. Der Masturbator umschließt mich noch. Mein Atem verlangsamt sich. Irgendwo auf der Brücke draußen hupt ein Auto.

Ich mache mich sauber. Ich spüle den Masturbator im Waschbecken mit warmem Wasser und dem kleinen Flächchen Toy-Reiniger, den ich immer einpacke. Ich lege ihn auf ein Handtuch zum Trocknen. Ich trockne mich ab. Ich gehe zurück ins Bett.

Ich schlafe zehn Stunden.

Das Meeting am Morgen läuft gut. Ich denke nicht mehr an die Frau im Flugzeug. Ich denke daran, nach Hause zu kommen.

Aber das nächste Mal, wenn ich in ein Hotel einchecke — in drei Wochen, eine andere Stadt — bringe ich das Etui mit. Und ich nehme mir Zeit.

Das ist der Teil, den mir niemand vorher gesagt hat. Das Sich-Zeit-Nehmen. Das Aufhören mit dem Hetzen. Auf Reisen sein und trotzdem, ab und zu, sich selbst wieder kennenlernen.